Noviembre.

Para mí la primavera llego en noviembre.

Con los amarillos, ocres y  marrones.

Con las hojas caídas y el viento  frío,

ese que te hace pequeño de tanto encogerte.

Para mí la primavera llegó en noviembre.

Con chaqueta granate y ojos azules.

Con su alegría festiva de amor y trabajo,

ese en el que por fin podría sentarse.

Y desde aquel dulce noviembre

 las flores crecen sobre la nieve y la tierra seca.

Sobre el mar y el cielo que le gustaría surcar sin descanso.

Sobre horizontes lejanos  que llenamos de sonrisas

y  miradas que tiemblan cuajadas de vida.

Para mí siempre será noviembre

y guardaré tu primavera en mi pecho.

Vieja amiga

  Hubo un día en el que sólo le quedó ser y eso dejó de ser importante. Hubo un día en el que no tropezó con ninguna sonrisa, ni tan siquiera la suya antes fácil al otro lado del espejo. Hubo un día en el que todas las promesas se deshicieron como un terrón de azúcar en agua caliente, un terrón negro que perdió su dulzor entre insultos,  gritos y reproches. Hubo un día en el que decidió volar porque esa mano sin caricias caía sobre ella tan pesada como sus lágrimas.

  Y voló…

  Voló del modo más sencillo, o tal vez del más difícil. Con un vuelo desacostumbrado, de esos que no tienen alas, de esos que bañan los ojos en pasado y nos enseñan un suelo cada vez más cercano, de esos que nos obligan a dudar a cada instante.

  Pero voló…

  Y en lo que duró ese vuelo, recuperó una vieja amiga: su sonrisa. 

Amor no mío

Te amo.
Y no digo que te quiero
pues denota posesión,
mas tú eres libre
y aún así,
estás a mi lado.

Te amo.
Y cómo expresar con palabras
un sentimiento inmenso,
tan pleno,
tan lleno de cosas bellas.
No puedo.

Te amo.
Y si te comparo con la luz
no sería suficiente.
Y con el agua, y con el aire.
Tú sigues siendo aún más grande.
Y con la misma vida
que engendra vida y todo protege.
Tal vez me aproximara.

Te amo, y no te quiero
pues tú me amas del mismo modo.